Кружатся тени, кружатся тени.
   Они -- как бабочки в тишине.
   Чернеют стены ночных строений,
   И только тени в одном окне.

   Кружатся тени за занавеской,
   То врозь, то снова совсем одно
   Плечо мужское и профиль женский,
   Как два актера в немом кино.

   На фоне спящего, городского,
   Всему обычному вопреки,
   Так четок профиль лица мужского,
   Так плавен контур ее руки...

   С утра обычно в дела и будни
   Уйдут, похожи на всех других,
   А тут как будто муссон попутный
   Струится в их парусах тугих.

   Две тени кружатся, крылья сливши,
   К неведомым берегам гребя...
   Который век, никому не слышны,
   Играют тени самих себя.

   И в белом свете, в окно идущем
   И опечатавшем их жилье,
   Они -- как будто живые души,
   Которым нужно сказать свое.

   То руки тонкие воздевают,
   То вдруг взлетают на свет утра,
   То неподвижные, замирают,
   Как два молчальника у костра.

   1964, март